Na minha família paterna eram comuns
as referências a uma antepassada perversa e malcriada que desdenhava de santos
alheios, dava ordens sem parar e sem importar a quem e gostava de dizer, a cada
um, as suas verdades. Tratava-se de uma criatura poderosa, um avantesma quase
tribal, uma espécie de totem, de quem se sabia, ainda, uns restos de história. Tratava-se
da dona Chica.
Quando as nuvens se faziam negras no
horizonte, havia sempre quem dissesse,
“São horas de dona Chica”,
E quando a bagarre se formava entre as gentes,
“São quizílias de dona Chica”,
E quando a disputa se dava ao jogo,
“É psica da dona Chica”,
E quando a desobediência se fazia,
“São questões p’ra dona Chica”,
E quando um mistério profundo se
avolumava,
“São coisas de dona Chica”,
E quando o menino não queria dormir,
“Vou chamar a dona Chica”.
E isto era para mim.
Mas quando!, que logo fechava os
olhos, credo!
Tecnicamente falando, ela era minha
6a avó, ou seja: a bisavó do avô de meu avô. E tão poderosa era sua
figura, em vida, que, morta, perdurou. E perdurou dessa forma que lhe deu forma
aquando viva: amedrontando menino, desgostando gente e destratando parente.
Assombrando, que assombrar sempre foi sua especialidade...
Quando perdi o medo dela, fui buscar
saber melhor quem era. Cá e ali fui colhendo sua forma humana. Chamava-se
Francisca, é claro. Maria Francisca de Paula da Gama Lobo d’Anvers. Era filha
do tenente-coronel João da Gama Lobo, paraense de ascendência mazaganesa, e de
sua esposa, a maranhense de São Luis, dona Joanna Paula Rubim d’Anvers. Nasceu
na fazenda de seu pai, a Costa das Cuieiras, no atual município de Monte
Alegre, no ano de 1778, passou a infância em Santarém e, depois de casada, com
o cametaense Agostinho Pestana de Vasconcellos Brandão de Castro, futuro
coronel da Briosa, ou seja, da Guarda Nacional, passou a residir em Belém.
Primeiramente no Largo do Palácio, atual praça d. Pedro II, na casa de seu tio,
o comerciante Manuel da Gama Lobo e, em seguida, em sua casa própria, no Largo
do Carmo.
Do que soube, tinha um caráter
voluntarioso, sabia ler e escrever – o que não era comum entre as mulheres de
seu tempo, mesmo entre as mais ricas – e foi uma grande epistolária. Escrevia
cartas e mais cartas, dando recomendações, conselhos e ordens. Mas também
ensinando receitas de doce, falando de política e expressando suas percepções a
respeito do comportamento alheio.
Consta de seu mito que se tratava de
senhora mui zelosa do comportamento, seja o de sua gente, seja do alheio.
Admoestava padres e bispos, generais e capitães, juízes de paz e juízes de
fora. Falava aquém e não importa a quem. Dizia as verdades necessárias, sem
importar se magoassem, ofendessem ou doessem. Era mulher de opiniões. De
extremadas opiniões.
Suas cartas não restaram, mas o fato
de se contar que foram muitas, me parece, constitui o indicativo de que
houveram. Na verdade, sei o aconteceu com elas: foram parar dentro de um fogão,
no forno-caldeira, lá jogadas pelas mãos insensíveis de Mirandolina Fernandes
de Souza Castro, esposa de Antonino Emiliano de Souza Castro, o barão de
Anajás, neto de dona Chica.
Há todo um conto por trás disso.
Dona Mirandolina tinha implicâncias com a família do marido (deve ter sido
maltrada pela avó do rapaz) e, quando pôde, pôs a perder as cartas tais. De
pura maldade...
O barão, que foi um sujeito amante
da história e guardador de lembranças da família, desde cedo colecionou as
cartas da avó. As cartas escritas pela avó e, quando havia, também as cartas
que esta recebia – as quais colheu aqui e ali. Saia mendigando-as, solicitando-as
aos parentes distantes e aos amigos. Teria reunido uma boa coleção. Hoje, isso
tudo seria um tesouro, a memória mais viva possível de dona Chica; mas bem, no
contrapelo da história havia essa alma destrutiva que era a baronesa sua
mulher. Um cão. Um cão de botas.
Só não contava era que mais tarde
viesse eu, que acredito que a sublevação da ficção atêia o passado e que estou
aqui, rente que nem pão quente, para revelar não apenas o seu crime como, também,
a existência de dona Chica. E toma-te!
Na verdade, venho reiventando as
cartas de dona Chica, imaginando-as e reescrevendo-as. Meus compromissos graves
são com a ficção-história, e não com a história-ficção. E nessa tarefa tenho-a
consultado, a ela, a dona Chica, sobre os assuntos de seu tempo e os do nosso.
Nem sempre ela se dá ao trabalho de
me responder, pois não me considera boa coisa.
Com efeito, reprova, com veemência,
meu gauchisme. Diz que sou
intratável, irresponsável, pouco cristão, quase ignorante e que era melhor
quando eu era menino e tinha medo dela.
A respeito de eu andar a reescrever
as suas cartas, considera que bem fez aquele cão que era a Mirandolina, que as
queimou e pronto. E que eu me exponho ao ridículo, sem qualquer necessidade, em
fazer tal coisa.
Mas a nada disso levo muito em conta.
Apenas prossigo, adentro do tempo da
memória – que não é apenas minha.
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